Resultó ser agosto
Nada sabemos de los principios no recorridos,
la imagen siempre fue el destino de las cosas,
la memoria permanecerá de nuestro lado,
y recuerdo ahora ese dibujo que hiciste con el dedo en
los cristales
de un invierno de hace mil inviernos,
así, ahora recorro obsesivamente los contornos extendidos
de eso que no te dije porque no supe hacerlo,
porque no sé cómo se dice,
ahora el vino de la memoria se derrama en tu boca,
hacia dentro, a través de esas puertas imaginadas,
espacios a la intemperie donde siempre será primavera,
visiones incendiarias de esa primavera que no fue,
pedimos que no doliese y resultó ser agosto.
